Luogo silenzioso

L'abito di piume

2011-05-05T19:42:00.002+02:00

Pensai che la gentilezza disinteressata delle persone, le loro parole spassionate, fossero come un abito di piume. Avvolta da quel tepore, finalmente libera dal peso che mi aveva oppresso fino a quel momento, la mia anima stava fluttuando nell’aria con grande gioia.

Banana Yoshimoto, L'abito di piume

Luca Bonaffini, Scialle di pavone

Sorseggiare

2011-01-07T18:25:00.000+01:00

... quando leggo in realtà non leggo, io infilo una bella frase nel beccuccio e la succhio come una caramella, come se sorseggiassi a lungo un bicchierino di liquore, finché quel pensiero in me si scioglie come alcool, si infiltra dentro di me così a lungo che mi sta non soltanto nel cuore e nel cervello, ma mi cola per le vene fino alle radicine dei capillari.

Bohumil Hrabal, Una solitudine troppo rumorosa.

Mercanti di liquore, Il Viaggiatore

Il mio piano azzurro

2010-01-28T18:16:00.000+01:00

A casa ho un piano azzurro,
Ma note non conosco.

Sta all’ombra della porta della cantina
Da quando il mondo è perduto.

Lo suonano quattro mani di stelle
– La Donnaluna cantava nella barca –
Ora danzano i ratti nel cigolio.

Rotta è la tastiera…
Io piango l’azzurra morta.

Ah, caro angelo, aprimi
– Il pane amaro ho mangiato –
Nonostante il divieto
A me viva la porta del cielo.

Else Lasker-Schüler

Joni Mitchell, Blue

...

2009-12-31T13:00:00.000+01:00

Jamie Cullum, Next year baby

21 marzo 1931 – 1 novembre 2009

2009-11-02T11:12:00.000+01:00

Lascio a te queste impronte sulla terra
tenere e dolci, che si possa dire:
qui è passata una gemma o una tempesta
una donna che è avida di dire
disse cose notturne e delicate,
una donna che non fu mai amata.

Qui passò forse una furiosa bestia
avida sete che dette tempesta
alla terra, a ogni clima, al firmamento,
ma qui passo soltanto il mio tormento.

Alda Merini da Vuoto D'Amore

Patrizia Laquidara, L'equilibrio è un miracolo, da Funambola

Buon onomastico!

2009-08-23T18:29:00.000+02:00

Toquinho, Samba della Rosa

Consiglio

2009-07-28T20:50:00.001+02:00

Fai come il lanciatore di coltelli, che tira intorno al corpo.
Scrivi di amore senza nominarlo, la precisione sta

nell’evitare.

Distràiti dal vocabolo solenne, già abbuffato,
punta al bordo, costeggia,
il lanciatore di coltelli tocca da lontano,
l’errore è di raggiungere il bersaglio, la grazia è di

mancarlo.

Erri De Luca, L’ospite incallito

Nicola Piovani, Ninna Nanna del coltello

La Rosa più amata

2009-07-12T17:44:00.001+02:00

Il dolore di un distacco
non è altro che il taglio di un rasoio su una vena.

Se sopravvivi ci penserai persino con sentimento:
e così diventerà un taglio nell’anima.

La prima ferita si rimarginerà,
la seconda sanguinerà per sempre.

Dorothy Parker, da Collected Poetry, Random House, New York, 1944

Si sente il tuo profumo...

RADIODERVISH, ROSA DI TURI

...

2009-06-11T21:30:00.001+02:00

Laszlo Mindszenti, Le grand voyage n.2

Sento risuonare l'acqua che cade nel mio sogno.
Le parole cadono come l'acqua io cado. Disegno
nei miei occhi la forma dei miei occhi, nuoto
nelle mie acque, mi dico i miei silenzi. Tutta
la notte attendo che il mio linguaggio riesca a
darmi forma. E penso al vento che viene a me,
perdura in me. Tutta la notte ho camminato sotto
la pioggia sconosciuta. Mi hanno dato un silenzio
pieno di forme di visioni (dici). E corri desolata
come l'unico uccello nel vento.

Alejandra Pizarnik, La figlia dell’insonnia

ANTONY AND THE JOHNSONS, BIRD GEHRL

Piero Della Francesca

2009-06-01T03:10:00.001+02:00

Piero della Francesca
Il ciclo pittorico della Leggenda della vera croce
Coro della chiesa di San Francesco, Arezzo

Piero Della Francesca mori nell'anno endecasillabo di
sbarco
millequattrocentonovantadue
di Colombo a occidente, un oriente fallito.
Isabella spediva alla malora gli ebrei della Spagna.
Piero morì al riparo delle ultime notizie.
Aveva dipinto su intonaco fresco le croci e l'insonnia
cristiana
di possedere la città dei sangui e dei messia
Gerusalemme.
Che poteva importargli la scoperta di un'America india?
Lasciò su una morbida scapola di Arezzo,
nell'aria circolare di una chiesa,
il suo viaggio in oriente, che è origine, sorgente.

Erri De Luca, L'ospite incallito

Javier Krahe, Piero Della Francesca

2009-04-30T19:51:00.001+02:00

Secret Garden, Lotus

Aria di te

2009-03-31T20:40:00.001+02:00

…e l’aria sorprende sorprende
i miei piani mandandoli all’aria
all’aria di te che mi sorprende
maldestra maldestra la mia previsione
di farti sorpresa d’amore
mi prendi di nuovo come mi trovo
preso dall’aria di te
aria che mi consola senza parola che
non sia tua…

Avion Travel, Aria di te

Strada

2009-02-15T18:57:00.000+01:00

La strada non c’è.

Da qui in poi, speranza.
Mi manca il respiro,
da qui in poi, speranza.
Se la strada non c’è,
la costruisco mentre procedo.
Da qui in poi, storia.
Storia non come passato,
ma come tutto ciò che è.
Dal futuro,
dai suoi pericoli,
alla mia vita presente,
fino all’ignoto che segue,
all’oscurità che segue.
Oscurità
è solo assenza di luce.
Da qui in poi, speranza.
La strada non c’è.
Perciò
la costruisco mentre procedo.
Ecco la strada.
Ecco la strada, e porta con sé, impeccabili,
innumerevoli domani.

Ko Un da Poeta per destino

Eknmo Presents Laura Hansen, Strada Anfosa

...

2009-01-06T18:23:00.000+01:00

Le maghe, come i santi, sono stelle solitarie che brillano di luce propria, non dipendono da nulla e da nessuno, perciò non hanno paura e possono lanciarsi alla cieca nell'abisso con la certezza che, invece di schiantarsi, spiccheranno il volo. Possono trasformarsi in uccelli per vedere il mondo dall'alto, o in vermi per vederlo dall'interno, possono abitare altre dimensioni e viaggiare in altre galassie, sono naviganti in un infinito oceano di coscienza e conoscenza.

Isabel Allende, Paula, 1994.

Cecilia Chailly, Dies Irae

Mille strade

2008-12-30T22:47:00.001+01:00

Hai gettato un'ombra bella e dura
sui miei giorni inquieti. Intorno a essa

la luce si è fatta incredibilmente forte.
Mille strade d'un tratto sono andate verso il mare.

Henrik Nordbrandt
in Città dei liutai, raccolte in Il nostro amore è come Bisanzio

Giuni Russo - Franco Battiato, Strade Parallele

Essere fuori...

2008-10-14T03:44:00.000+02:00

Per conoscere

me e le mie verità

io ho combattuto

fantasmi di angosce

con perdite di io.

Per distruggere

vecchie realtà

ho galleggiato

su mari di irrazionalità.

Ho dormito per non morire

buttando i miei miti di carta

su cieli di schizofrenia.

Franco Battiato, No U turn, in Clic (1974)

L'eco iniziale del mondo

2008-09-26T16:07:00.001+02:00

“All’inizio era il Suono, Suono era presso la Madre. La Madre era il suono”
Franco Fornari, Psicanalisi della musica. Milano 1984

La voce appare, dunque, all'alba dell'esistenza: oltre a essere il primo atteso segno di vita nel grido del bambino, è tra le prime percezioni del mondo udite, insieme al battito del cuore e ai rumori del corpo materno. Il ritmo del canto e della musica, di cui il bambino farà successivamente esperienza, forse ricorda proprio quello di un ritmo ascoltato all'unisono col movimento ondulatorio, e condiviso, del corpo materno, il cui medium si trova nella fluidità del liquido amniotico. Probabilmente nel fatto che la voce sia ascoltata così precocemente insieme al ritmo del respiro e al battito del cuore, in un ensemble in cui anche i vari rumori del corpo hanno eco, sta forse il motivo del bisogno umano di cantare con accompagnamento di strumenti e forse anche del bisogno di fare musica d'insieme.

Laura Pigozzi, A nuda voce. Vocalità, inconscio, sessualità, 2008

Musica: Franco Battiato, Stati di gioia (frammento).

L’assoluto

2008-08-31T23:11:00.001+02:00

Caspar David Friedrich, Donna di fronte al sole mattutino

L'uomo porta in sé una passione d'assoluto, per cui tutto ciò che ama, per cui vive, vuole che sia assoluto, l'uomo cerca Dio in tutto ciò che ama e vuole che sia Dio e soffre quando capisce che ciò che Lui ama, per cui vive non è assoluto, è soggetto al tempo, muore.
Il grande scandalo per ogni uomo è la morte, perchè?
L'uomo capisce la vita eterna, l'assoluto, l'infinito ma non capisce ciò che non è assoluto ed eterno e questo gli crea angoscia, ha bisogno di un perchè di un significato.
È ciò che muta che per l'uomo ha bisogno di essere capito, giustificato .

Luigi Bracco

Franco Battiato, Fisiognomica

22011946/14072008

2008-07-22T23:50:00.001+02:00

Silenzio primo di nascere, silenzio dopo la morte,

la vita è puro rumore fra due insondabili silenzi.

Isabel Allende, Paula

Sarai sempre la Rosa più amata.

Ryuichi Sakamoto, Energy Flow

E ti vengo a cercare…

2008-06-30T22:48:00.001+02:00

E ti vengo a cercare
anche solo per vederti o parlare
perché ho bisogno della tua presenza
per capire meglio la mia essenza.
…

CSI e Franco Battiato, E ti vengo a cercare

Era già una partita persa. Ho voluto continuare a giocare… ed ho giocato male!

Sospesi...

2008-06-25T22:07:00.001+02:00

Alessandro Papetti, Piscina riflessi

E’ delizioso restare immersi in questa specie di luce liquida che fa di noi degli esseri diversi e sospesi…

Paul Claudel

Steve Roach, Reflection in Suspension

L’acqua che scorre

2008-06-14T13:43:00.001+02:00

Nino Migliori, Materie e memorie

Basta aver sperimentato una volta che possiamo essere ciechi in piena luce e, al contrario, vederci nell'oscurità per interrogarci sulla visione. Perché vediamo?
[…] mi colpisce con una forza inaudita la certezza che lo sguardo è come una mano che tenta inutilmente di afferrare l'acqua che scorre. Sì, l'occhio percepisce ma non scruta, crede ma non interroga, recepisce ma non indaga, è privo di desiderio e non persegue nessuna crociata.
[…]
E mi domando se anch'io riesco davvero a vedere.

Muriel Barbery, L'eleganza del riccio, 2007

Lizz Wright, Dreaming wide awake

...

2008-06-11T11:25:00.001+02:00

È la curiosità che mi fa svegliare la mattina.

Federico Fellini

Lizz Wright, Blue Rose

Sensi...

2008-06-07T18:39:00.001+02:00

Michele Tucci, Apologia dei sensi

Udito, tatto, olfatto, gusto e vista

all’unisono

07052008416

The String Quartet Tribute to Senses Fail, Slow Dance

andai

2008-06-07T18:26:00.000+02:00

Non ebbi legami. Mi abbandonai totalmente e andai.

A godimenti, per metà reali

e per metà erratici nella mia mente,

andai nella notte illuminata.

E bevvi vini vigorosi, come quelli

che bevono i prodi del piacere.

[1913]

Konstantinos Kavafis

Chroma, Senses for life

E poi, pioggia d'estate...

2008-06-03T13:35:00.001+02:00

Sapete che cos'è una pioggia d'estate?

All'inizio la bellezza pura che irrompe nel cielo, quel timore rispettoso che si impadronisce del cuore, sentirsi così irrisori al centro stesso del sublime, così fragili e così ricolmi della maestà delle cose, sbalorditi, ghermiti, rapiti dalla magnificenza del mondo.
Dopo, percorrere un corridoio e d'improvviso penetrare in una stanza piena di luce. Un'altra dimensione, certezze appena nate. Il corpo non è più un involucro, la mente abita le nuvole, sua è la potenza dell'acqua, si annunciano giorni felici, in una nuova nascita.
Poi, come le lacrime, che sono talvolta tonde, abbondanti e compassionevoli, si lasciano dietro una lunga spiaggia lavata dalla discordia, così la pioggia estiva, spazzando via la polvere immobile, è per l'anima degli esseri come un respiro infinito.

Quindi certe piogge d'estate si radicano in noi come un nuovo cuore che batte all'unisono con l'altro.

Muriel Barbery, L'eleganza del riccio, 2007

Hayley Westenra, Summer rain, Treasure

Profumo di zagara

2008-05-29T18:39:00.000+02:00

…
Cantanu odi o suli
o celu
o mari
a zagara,
e portanu a Sicilia ntronu
cu velu niuru
di mala maritata
…

Cantano odi al sole
al cielo
al mare
alla zagara,
e portano la Sicilia sul trono
col velo nero
di mal maritata

...

Ignazio Buttitta, Un seculu di storia

A Rugg. fiore di zagara fiorito i primi giorni di maggio...

Agricantus, Carizzi R'amuri (Es-souk)

La vita… manciata di un tango

2008-05-20T12:31:00.000+02:00

…la vita che buffa cosa, ma se lo dici nessuno ride.
…
chi lo sa se ciò che è da cercare, ciò che non sai mai se vuoi o non vuoi,
sia così banale da trovare, sia lungo ogni strada, sia a fianco di noi,
perso in tante scatole di odori, angoli e tendine che non so
impronte di paesaggi e di colori, manciata di un tango che vi accompagnò...

Francesco Guccini, Tango Per Due

Il tango

2008-05-17T21:10:00.000+02:00

Dove saranno? Chiede l'elegia
di quelli che oramai non sono più,
come esistesse un luogo dove l'Ieri
possa esser l'Oggi, l'esser Ancora, il Sempre.

Dove sarà (ripeto) la teppaglia
che in polverosi vicoli sterrati
o in perduti villaggi istituì
la setta del coltello e del coraggio?

Dove saranno quelli che passarono
lasciando all'epopea un episodio,
una favola al tempo, e si affrontarono
al coltello, senz'odio o ardore o lucro?

Nella leggenda li cerco, nell'ultima
brace che serba, come vaga rosa,
qualcosa dell'intrepida canaglia
che stava a Balvanera o ai Corrales.

Quale deserto, quali oscuri vicoli
dell'altro mondo abiterà la dura
ombra di chi era già un'ombra oscura,
di Muraña, coltello di Palermo?

E quel fatale Iberra (i santi ne abbiano
pietà) che su di un ponte uccise il Ñato,
suo fratello, che morti ne doveva
più di lui, e così furono pari?

Una mitologia di pugnali
lentamente si annulla nell'oblio;
una canzon di gesta è andata persa
in sordide notizie poliziesche.

C'è un'altra brace, un'altra ardente rosa
di quella cenere che li conserva;
lì sta la gente altera del coltello,
lì il peso della daga silenziosa.

Benché la daga ostile o l'altra daga,
il tempo, li dissolsero nel fango,
oggi, al di là del tempo e dell'infausta
morte, quei morti vivono nel tango.

Vivono nelle corde e nella musica
della tenace chitarra operosa
che concerta in milonghe fortunate
la festa e l'innocenza del coraggio.

Gira la gialla ruota della giostra
di cavalli e leoni e mi raggiunge
l'eco dei tanghi di Greco e di Arolas
che vidi un tempo danzare per strada,

in un istante che affiora isolato,
senza prima né poi, contro l'oblio,
e ha il sapore di quel che abbiamo perso,
che abbiamo perso e a un tratto ritrovato.

Vi sono cose antiche in quegli accordi,
la pergola intravista, l'altro patio.
(Dietro, i suoi muri sospettosi il sud
ha in serbo una chitarra e un pugnale).

Quest'incantesimo, questa ventata,
il tango, sfida gli anni affaccendati;
di polvere e di tempo, l'uomo dura
meno della leggera melodia,

che è solo tempo. Il tango crea un torbido
passato ch'è irreale e in parte vero,
un assurdo ricordo d'esser morto
in duello, a un cantone del sobborgo

Jorge Luis Borges

Quintorigo, Precipitango, Grigio

21042007-21042008

2008-04-21T12:45:00.000+02:00

Già un anno…

Non posso fare nulla per cambiare il passato. Ma il presente mi appartiene, e il futuro è una speranza.

Kuki Gallmann, Il colore del Vento

…l'emozione senza il desiderio

2008-04-12T16:33:00.000+02:00

Kurt Schwager

A che cosa serve l'Arte? A darci la breve ma folgorante illusione della camelia, aprendo nel tempo una breccia emotiva che non si può ridurre alla logica animalesca. Come nasce l'Arte? È generata dalla capacità propria dello spirito di scolpire la sfera sensoriale. Che cosa fa l'Arte per noi? Dà forma e rende visibili le nostre emozioni e, così facendo, conferisce loro quell'impronta di eternità che recano tutte le opere le quali, attraverso una forma particolare, sanno incarnare l'universalità degli affetti umani.
L'impronta dell'eternità...

Ben presto aspiriamo a un piacere senza ricerca, sogniamo una condizione felice che non abbia inizio né fine e in cui la bellezza non sia più fìnalità progetto, ma divenga la certezza stessa della nostra natura. Ebbene questa condizione è l'Arte...

Giacché l'Arte è l'emozione senza il desiderio.

Muriel Barbery, L'eleganza del riccio, 2007

Non è l'amore che va via

2008-03-26T14:43:00.000+01:00

(A.)

Vai vai
tanto non è l'amore che va via
Vai vai
l'amore resta sveglio
anche se è tardi e piove
ma vai tu vai
rimangono candele e vino e lampi
sulla strada per Destino

Vai vai
conosco queste sere senza te
lo so, lo sai
il silenzio fa il rumore
de tuoi passi andati
ma vai, tu vai
conosco le mie lettere d'amore
e il gusto amaro del mattino

Ma
non è l'amore che va via
il tempo sì
ci ruba e poi ci asciuga il cuor
sorridimi ancor
non ho più niente da aspettar
soltanto il petto da uccello di te...
soltanto un sonno di quiete domani...

Ma vai, tu vai
conosco le mie lettere d'amore
e il gusto amaro del mattino

lo so lo sai
immaginare come un cieco
e poi inciampare
in due parole
a che serve poi parlare
per spiegare e intanto, intanto noi
corriamo sopra un filo, una stagione,
un'inquietudine sottile.

Ma,
non è l'amore che va via
il tempo sì,
ci ruba e poi ci asciuga il cuor
sorridimi ancor
non ho più niente da aspettar
soltanto il petto da uccello di te...
soltanto un sonno di quiete domani...

Vinicio Capossela

Dentro un quadro…

2008-03-21T11:18:00.001+01:00

Pierre Auguste Renoir, Panorama, 1902

… io amo quei quadri che mi fanno venir voglia di entrarci dentro per andarci a spasso.

Pierre Auguste Renoir

010308 Ri-incontro

2008-03-02T15:40:00.000+01:00

Tre anni e mezzo dopo… stesso posto, stessa ora, le stesse due persone.

Scherzo del destino o fatalità?

Gennaio del 1904

2008-02-21T12:19:00.002+01:00

Ah queste notti di gennaio,
siedo e con la mente vado ricreando
quei momenti e ti ritrovo,
e risento le nostre ultime parole, e le prime.

Notti disperate di questo gennaio,
quando se ne va la visone e vi lascia solo.
Come se ne va e in fretta svanisce-
Se ne vanno gli alberi, se ne vanno le strade, le case, le luci;
si spegne e si perde la tua figura d’amore.

Konstantinos Kavafis

210108

2008-01-21T22:16:00.001+01:00

Come un fulmine!

Il silenzio è musica

2008-01-16T18:43:00.001+01:00

"Silenzio è quel vuoto apparente che dà senso alle note. Se uno fa una bella nota ha bisogno di un momento di silenzio, perché questa nota diventi ancora più bella. Se una fa una bella nota, ma poi non rispecchia il silenzio, quella nota rischia di perdersi nel niente. Per cui il suono è per me l’essenza della musica se non c’è suono e non c’è silenzio non c’è musica. Il silenzio è musica, è una musica straordinaria".

Paolo Fresu

Sull'estremo Confine Del Mare

Laurea "honoris causa"

2008-01-04T16:54:00.001+01:00

Franco Battiato, Stranizza d'amuri, L'era del cinghiale bianco (1979)

«ha reso la sua opera una delle più vivaci e accreditate espressioni del panorama musicale internazionale alla luce del suo intenso impegno nel campo della musica folk e di consumo, impegno che si è manifestato sin dagli esordi nell’ambito della ricerca e della sperimentazioni europea, fino ad un pieno sviluppo della sua recente produzione musicale che, nelle relazioni anche con il repertorio teatrale e con la cosiddetta musica di frontiera, fra la composizione colta, la canzone e la musica etnica».

Laurea "honoris causa"a Franco Battiato

2008-01-02T19:23:00.000+01:00

La realtà è un frastuono di cui l'arte deve saper fare un'armonia.

Arturo Graf

Pioggia...

2007-12-20T23:01:00.001+01:00

...

L'uomo siede nella notte nella pioggia,
in ascolto.
Deve avere qualcosa che non va,
no?
E' venuto a sentire la musica

Charles Bukowski

Ryuichi Sakamoto, Rain

Volto in bianco

2007-11-29T19:38:00.000+01:00

Paolo delle Monache, Oblio

Senza data memorabile
né luogo preciso
intimamente nasce l’oblio.

Tacito
come il cadavere di un fiume,
estraneo, inevitabile
come il destino:

ombra densa,
statua terminante,
volto disciolto in lineamenti
senza senso, nasce.

Nasce e una sera
di tardivo stupore,
senza giubilo né grido,
si scopre che è nato.

In quale ora delle mie ore
in quale giorno dei miei giorni
ti ho perduto?

Eduardo Mitre, Assenze e ritorni

Scorreva un vento caldo…

2007-10-29T11:52:00.000+01:00

Scorreva un vento caldo sugli abeti
tenebrosi da secoli, e portava
da fondali africani un grido lungo
come un corno da caccia. Solo il tonfo
delle pigne ritmava il suo ruggito
lontano, quasi musica, e rasente
il disco della luna, rari uccelli
notturni sciabolati sul confine
d'ombra e di luce qui da te giungevano
a portare messaggi che ora il tempo
mi esalta e mi confonde. Fu una notte
di aspettazione, e lento San Lorenzo
si annunciava con pianti di comete,
gigli che si sfogliavano nel buio
senza mani a raccoglierli. Passavano
lungo il tratturo i cani dei pastori,
neri dentro la tenebra dei pini,
i cani, occhi provvidi del giorno
e ora anime perse, inquieti lemuri
dell'estate che scavano entro zone
precluse il loro grido di rivolta,
e da millenni lo affidano al canto
delle sorgenti in corsa verso il mare.

Maria Luisa Spaziani

Sarah Vaughan, Slow Hot Wind

Mario Biondi, Slow Hot Wind

Venere e la nostalgia dell’antico

2007-10-15T21:15:00.000+02:00

Venere è il profondo
dell’anima…
…E l’uomo miserabile
è un angelo caduto.
La terra è il probabile
Paradiso perduto.

Federico Garcia Lorca, Il Mare

La protagonista è lei Venere la dea dell’amore, per antonomasia la dea della bellezza che vinse la gara tra Giunone (il Potere) e Minerva (le Arti e la Scienza).

Venere vincitrice come fu raffigurata da Antonio Canova; nei “panni” di Paolina Borghese, icona della scultura neoclassica che rappresentò la fortuna: dell’artista divenendo lo scultore preferito della famiglia Bonaparte; di Paolina "regina" della vita mondana della capitale e della Villa dei Borghesi definita da Canova “un Paradiso”.

Nel dipinto Modella per uno scultore (1877) il pittore olandese Lawrence Alma-Tadema raffigura una modella in posa che si sostiene su un ramo di palma, mentre è contemplata dallo scultore con uno sguardo felicemente smarrito. Dietro il ramo di palma seminascosta si scorge una statua nella stessa posa della modella.

L’ispirazione per il dipinto fu il rinvenimento, durante gli scavi del 1874 sull’Esquilino a Roma, della statua antica di Venere raffigurata in un momento quotidiano: nuda e con i capelli raccolti per il bagno.
Alma-Tadema celebra la dea due volte, nella figura della modella e nella “copia” scolpita seminascosta dal ramo di palma

Nel corso dei secoli la dea ha sempre rappresentato oltre all'essenza stessa della bellezza, delle belle forme, la possibilità di avvicinarsi all'idea della bellezza assoluta. Un dono che gli dei fecero agli uomini per allietarli, per vivacizzarli e per consolarli.

Taccuini…

2007-10-12T16:52:00.000+02:00

[I quattro taccuini erano identici, di circa trentacinque centimetri di lato, con le copertine logore come la trama d'una seta marezzala e a poco prezzo. Ma li distingueva il colore: nero, rosso, giallo, blu. Quando le copertine erano aperte e rivelavano le prime quattro pagine si notava che l'ordine non s'era imposto subito. Nelle prime due o tre pagine d'ogni taccuino si vedevano sgorbi appena abbozzati e periodi lasciati a mezzo. Poi appariva un titolo, come se Anna, quasi automaticamente, si fosse divisa in quattro parti e poi, a seconda di quel che aveva scritto, avesse dato un titolo a quelle suddivisioni. Ed era andata davvero cosi…]

[…]

La prima cosa che ho fatto quando sono venuta in questa casa e ho arredalo la mia stanza e stato comprare il tavolo da disegno per sistemarci i miei taccuini. Eppure quando abitavo in casa di Molly i taccuini erano nascosti in una valigia sotto il letto. Non li ho comprati secondo un piano preciso. Non credo nemmeno di aver mai detto a me stessa, fino a quando non mi sono trasferita qui: tengo quattro taccuini, un taccuino nero che riguarda Anna Wulf, la scrittrice; un taccuino rosso che tratta di politica; un taccuino giallo in cui costruisco storie tratte dalla mia esperienza; e un taccuino blu che vorrebbe essere un diario. In casa di Molly, ai taccuini non ci pensavo mai; certo non li consideravo un lavoro o una responsabilità.
Le cose che sono importanti nella vita saltano fuori quando uno non ci pensa o non se l'aspetta o non ha dato loro una forma precisa. Si riconoscono quando si rivelano. Ecco tutto.

Doris Lessing , Il taccuino d'oro.

Nel mezzo di un deserto immenso

2007-10-01T17:20:00.000+02:00

E’ forse arrivata l’ora che io faccia lo sforzo concreto di dare uno sguardo alla mia vita. Mi vedo nel mezzo di un deserto immenso. Parlo di quello che ieri letterariamente sono stato, cerco di spiegare a me stesso come sono arrivato fin qui.

Fernando Pessoa, Il libro dell'Inquietudine

El silensio setembrin

2007-09-19T19:22:00.000+02:00

El silensio setembrin
el xe solo una caressa,
l'ofertorio d'una messa
la sordina d'un violin.

El silensio che spaura
el xe quel fra stela e stela,
al de là de l'atmosfera
che più cupa s'inasura.

El silensio che comove
le galassie e le comete;
drento elo i suli piove
in eterno sensa mete.

Drento d'elo i suli brusa
stele antiche se consuma
fogo eterno d'oro fuma
sensa 'l canto d'una musa.

No xe l'urlo de la fiama
che mai possa superâlo
quel silensio de la brama,
creator del mondo malo.

Il silenzio settembrino

Il silenzio settembrino
è solo una carezza
l'offertorio di una messa
la sordina di un violino.

Il silenzio che spaventa
è quello tra stella e stella,
al di là dell'atmosfera
che più cupa si inazzurra.

Il silenzio che commuove
le galassie e le comete;
dentro esso i soli piovono
in eterno senza mete.

Dentro esso i soli bruciano
stelle antiche si consumano
fuoco eterno d'oro fuma
senza il canto di una musa.

Non c'è l'urlo della fiamma
che mai possa superarlo
quel silenzio della brama,
creatore del mondo malvagio

Biagio Marin, Versi ultimi

Su una prima pagina

2007-08-24T17:51:00.000+02:00

Penna, lascia che scorra qui la tua nera fonte.

Questo è il portico in cui l'Idea alza la fronte
luminosa e nel tempio penetra del suo rito.

Delle lettere il simbolo divino sia graffito
in gloria del veggente, la cui anima è lira.

Benedetto chi intende, benedetto chi ammira.

Di sogno, argento o neve, la bianca porta è certa.
Voi che pensate entrate, voi che sognate. È aperta.

Rubén Darío

Realtà colorata

2007-08-01T17:31:00.000+02:00

Non esiste il colore in assoluto. E’ sempre un rapporto. Un rapporto tra l’oggetto e l’osservatore (addirittura lo stato fisico dell’osservatore), tra l’oggetto e la direzione dei raggi che l’illuminano, tra la materia di cui è formato l’oggetto e lo stato psicologico dell’osservatore, nel senso che entrambi si suggestionano a vicenda. L’oggetto cioè con il suo colore ha una determinata suggestione sull’osservatore, e questi contemporaneamente vede il colore che in quel momento ha interesse o piacere a vedere in quell’oggetto.

[…] E’ con l’abitudine che si impara a guardare i colori. E’ dopo una certa esperienza che riusciamo a distinguere quanto c’è di grigio in un giallo o quanto c’è di blu in un grigio. E questi sono fattori dai quali non si può prescindere nel cinema a colori perché la pellicola riproduce molto più fedelmente di quanto l’occhio umano non sia in grado di vedere e riprodurre quel colore in un determinato oggetto.

[…] Ma nel cinema tutto ciò che nella vita comune è inconscio deve diventare consapevole. E lo diventa appunto con l’abitudine, l’abitudine a guardare i colori così come sono, a guardare la realtà così com’è. Colorata.

Michelangelo Antonioni

Beppe Sebaste, I quadri di Michelangelo Antonioni

Istante

2007-07-20T13:19:00.000+02:00

Micaela Petroni, Respiro, 1997, cibachrome (legno, juta, rami d'albero, luce)

Per nessuna verità al mondo.
Ma se vuoi,
per un soldo di silenzio.

È un istante che divide a metà il paesaggio.

Un attimo umile,
quando qualcuno respira al posto nostro.

Jan Skácel

...

2007-07-13T17:47:00.000+02:00

Il fatto di creare personaggi molto diversi da me,
che in qualche modo mi implicano, mi riguardano e mi concernono,
mi consente di vedere il mondo con altri occhi,
che in fondo continuano ad essere i miei occhi.

Antonio Tabucchi

2007-07-04T12:15:00.000+02:00

Rabindranath Tagore

Dan Gibson, John Herberman, The Light of Baja in Angels of the Sea, 1995

Baci cinematografici

2007-06-28T17:38:00.000+02:00

Nuovo Cinema Paradiso

"...la suggestione del fascio di luce del proiettore che riesce a disegnare le immagini sullo schermo..."

Giuseppe Tornatore

Musica: Ennio Morricone

Pausa

2007-06-21T18:06:00.000+02:00

Ogni tanto bisogna fare
una pausa
contemplarsi
senza l'abitudine quotidiana
esaminare il passato
dato per dato
tappa a tappa
mattonella per mattonella
e non piangersi le menzogne
ma cantarsi le verità.

Mario Benedetti

L’animale

2007-06-18T17:35:00.000+02:00

Franco Daga, Mandragola

Vivere non è difficile potendo poi rinascere
cambierei molte cose un po' di leggerezza e di stupidità.
Fingere tu riesci a fingere quando ti trovi accanto a me
mi dai sempre ragione e avrei voglia di dirti
ch'è meglio se sto solo ...
Ma l'animale che mi porto dentro
non mi fa vivere felice mai
si prende tutto anche il caffè
mi rende schiavo delle mie passioni
e non si arrende mai e non sa attendere
e l'animale che mi porto dentro vuole te.
Dentro me segni di fuoco è l'acqua che li spegne
se vuoi farli bruciare tu lasciali nell'aria
oppure sulla terra.
Ma l'animale che mi porto dentro
non mi fa vivere felice mai
si prende tutto anche il caffè
mi rende schiavo delle mie passioni
e non si arrende mai e non sa attendere
e l'animale che mi porto dentro vuole te.

Franco Battiato, in Mondi Lontanissimi (1985)

...

2007-06-11T12:25:00.000+02:00

La stessa corrente di vita
che scorre nelle mie vene,
notte e giorno scorre per il mondo
e danza in ritmica misura.

E' la stessa vita che germoglia
gioiosa attraverso la polvere
negli infiniti fili dell'erba
e prorompe in onde tumultuose
di foglie e di fiori.

E' la stessa vita che viene cullata
nella cuna oceanica di nascita e morte Eva Antonini, Intesa (dettaglio)
nel flusso e riflusso della marea.

Sento le mie membra diventare splendide
al tocco di questo mondo pieno di vita.
E il mio orgoglio viene dall'eternità
che danza nel mio sangue in questo istante.

Rabindranath Tagore, Gitanjali

Giovanni Allevi,Come sei veramente

L'ombelico del mondo

2007-06-07T16:07:00.000+02:00

Ogni volta che visito il Foro torno a chiedermi se sia mai esistito altrove uno spazio che, come questo, abbia rappresentato per secoli l'ombelico del mondo, che abbia evocato anche da un punto di vista geografico, fisico, il fatto straordinario che Roma era il centro dell'universo e il Foro il centro di Roma, e che dunque lì, su quel terreno, ai piedi di quei templi e di quelle statue, alle falde di due colli fatali, Palatino e Campidoglio, s'incrociavano le grandi coordinate planetarie della civilizzazione umana e del trionfo del diritto. Nei pressi dell'arco di Settimio Severo esiste ancora una base circolare che contrassegnava e sosteneva l’umbilicus Urbis, l'ombelico della città, cioè del mondo. Sorgeva poco lontano da lì il mìliarium aureum, una colonna rivestita in bronzo che dava il punto zero di tutte le grandi vie imperiali irradiantesi dal Foro per ogni dove: le gelide foreste del nord, gli infuocati deserti africani, le steppe asiatiche che si perdevano in uno spaventoso ignoto, eterna sfida per le legioni e per la stessa dimensione del pianeta.
I1 Foro è oggi un insieme di resti smozzicati, ciò che è sopravvissuto alle distruzioni degli invasori, alle calamità naturali, ai saccheggi dei suoi stessi cittadini: le statue sono state spezzate, le colonne abbattute, le strade disselciate; gli edifici sono stati ridotti a cumuli di rovine, i marmi cotti nei calderoni per fame calce, le decorazioni e gli ornamenti sono stati rubati e dispersi per il mondo. Ciò che rimane è cenere, nude mura, minuscoli detriti multicolori, una moneta alle volte o un dado da gioco, un piccolo monile. Nel Foro si trovano, però, non soltanto questi minimi resti, ma anche precise indicazioni di luogo e dì tempo, puntuali riferimenti alle vicende degli uomini, compresi coloro che, nel passato, stringevano tra le mani i destini del mondo.

Corrado Augias, I segreti di Roma, 2005.

Il Ciarlatano

2007-06-05T13:59:00.000+02:00

Sempre il mondo fu pien di vendifrottole,
che van spacciando le più strane iperboli.
L'uno sul palco bravar osa il diavolo,
e l'un ti stampa sopra un cartellone
ch'egli ti dà dei punti a Cicerone.
Un di costor solea dare ad intendere
di possedere l'arte assai difficile
di render dotti i più massicci zotici.
- O contadino o tanghero ignorante,
in breve tempo io ve lo cambio in Dante.

- Signori sì, - dicea, - datemi un asino,
un asino ferrato ed io più classico
vel do di quanti sono all'Accademia -
...

Jean de La Fontaine,
Il Ciarlatano,
Le Favole, Libro VI - Favola 19
Traduzione di Emilio De Marchi.

Gerrit Dou, Il Ciarlatano, Museum Boymans-van Beuningen, Rotterdam

Il dipinto del 1652, si trova oggi nel museo Boymans-van Beuningen a Rotterdam, mostra un ciarlatano con il suo costume teatrale su un palchetto che elogia le proprie merci ad un pubblico variopinto, mentre un pittore (riconoscibile come tale dalla tavolozza nella mani) si sporge da una finestra.
Tutte le figure che compongono il pubblico: bambini, vecchie donne di mercato, una giovane domestica, un contadino e un cacciatore, formano un'attenta raccolta di tipi che possono essere direttamente associati con la gente semplice, ad eccezione del pittore che guarda verso lo spettatore. Si tratta di una divertente rappresentazione di stupidità e inganno.

Il pittore, per consacrazione riconoscibile come Dou stesso, si rivolge divertito all'osservatore e mostra l'innocenza dei semplici che si fanno ingannare dalle belle parole. Non è un caso che Dou ritrae se stesso e il ciarlatano l'uno accanto all'altro. Egli paragona spiritosamente la forza del suo inganno visivo con la frode perpetrata dal ciarlatano. Entrambi stanno vendendo illusioni, ma mentre uno inganna gli ignoranti e i semplici, l’altro raggira un raffinato pubblico di amanti d’arte con le sue belle illusioni: oggetti estremamente costosi dall’apparenza senza esistenza che deliziano l’osservatore, ritraendo nello stesso tempo una specchio della morale.

Fonte: Eric Jan Sluijter, In che modo è realistica la pittura dei Paesi Bassi nel Seicento, 1990 trad. Giovanna Capitelli in AA. VV. Tracce per lo studio della cultura figurativa fiamminga e olandese dal XV al XVII secolo, 1997.

Ricordo una stanza

2007-06-01T16:55:00.000+02:00

Nairobi, 3 dicembre 1975

Ricordo una stanza
- la penombra come un dono -
fresca nei meriggi di sole
sussurri e odor di legno -
sospesa nel tempo
come un sogno d'estate
frusciare di lenzuola
e dolce
musica come malinconia.

Ricordo una stanza
antica come un remoto fienile
ancora l'alba e asciutto
pulviscolo dorato
echi dì voci passate
lavorio su un'aia bianca
dì pietre e terra.

Ricordo il mio cuore, assurdo
pulsare di giovinezza
i gradini troppo scoscesi
l'ansia dì quiete
e un uscio bruno
venato di attesa.

Kuki Gallmann, Il colore del vento. Diario d’Africa 1974-1984

2007-05-28T16:24:00.000+02:00

Il mio amore:
profumo di orchidea
e suono d'acqua.

Gibon Sengai

Idee

2007-05-23T18:32:00.000+02:00

Pure, non riesco a levarmi di mente lo scarto che c'è fra idee e vita. Uno scarto permanente, per quanto noi cerchiamo di celarlo con una tenda colorata. E non va. Le idee debbono sposarsi all'azione; se in loro non vi è sesso, non vita, non c'è azione. Le idee non possono esistere da sole nel vuoto del pensiero. Le idee sono in rapporto con la vita: idee di fegato, idee di reni, idee interstiziali ecc. Se fosse stato sol per amore di un'idea, Copernico avrebbe infranto il macrocosmo esistente e Colombo si sarebbe disperso nel Mar dei Sargassi. L'estetica dell'idea produce vasi di fiori e i vasi di fiori si mettono alla finestra. Ma se non c'è né pioggia né sole a che serve mettere i fiori fuori della finestra?

Henry Miller, Tropico del Cancro, Mondatori.

2007-05-21T20:49:00.000+02:00

Gustav Klimt, Interno del Vecchio Burgtheater

Gli uomini devono sapere che in questo teatro che è la vita umana è concesso solo a Dio e agli angeli di fare da spettatori.
Francesco Bacone, The Advancement of Learning

Nella tempera Interno del Vecchio Burgtheater del 1888, Klimt “fotografa” il teatro di Vienna prima della sua demolizione, quello stesso anno il teatro fu trasferito nella nuova sede del Ring, edificata su progetto di Karl Freiherr von Hasenauer e Gottfried Semper.
Il soggetto avrebbe previsto una veduta del palcoscenico dal fondo, Klimt invece decide di rappresentare la platea vista dal palco, ribaltando così le due realtà ed elevando gli spettatori ad attori.
I personaggi sono resi in prospettiva e collocati come fossero in parata; ognuno sembra uscito da un proprio ritratto individuale, abbigliato per un ballo in maschera e pronto a recitare la propria parte.

Se il teatro è il luogo in cui realtà illusione s’intrecciano. Cosa è realtà, cosa è pura apparenza?

A Felicidade

2007-05-17T20:02:00.000+02:00

Tristeza não tem fim
Felicidade sim...

A felicidade è como a gota
De orvalho numa petala de flor
Brilha tranquila
Depois de leve oscila
E cai como uma lagrima de amor

A felicidade do pobre parece
A grande ilusão do carnaval
A gente trabalha o ano inteiro
Por um momento de sonho
Pra fazer a fantasia
De rei, ou de pirata, ou jardineira
E tudo se acabar na quarta feira

Tristeza não tem fim
Felicidade sim...

A felicidade è como a pluma
Que o vento vai levando pelo ar
Voa tão leve
Mas tem a vida breve
Precisa que haja vento sem parar

A minha felicidade està sonhando
Nos olhos da minha namorada
E` como esta noite
Passando, passando
Em busca da madrugada
Falem baixo por favor
Pra que ela acorde alegre como o dia
Oferecendo bijos de amor

Tristeza não tem fim
Felicidade sim...

A felicidade é uma coisa louca
Mas tão delicada também
Tem flores e amores de todas as cores
Tem ninhos de passarinhos, tudo de bom ela tem
E é por ela ser assim tão delicada
Que eu sempre trato dela muito bem

Tristeza não tem fim
Felicidade sim

Antonio Carlos Jobim - Vinícius de Moraes

La felicità

Tristezza non ha fine
Felicità sì...

La felicità è come la goccia
Di rugiada sul petalo di un fiore
Brilla tranquilla
Dopo lievemente oscilla
E cade come una lacrima d`amore

La felicità del povero assomiglia
Alla grande illusione del Carnevale
La gente lavora l'anno intero
Per un momento di fantasia
Per fare un costume
Di re o di pirata o di giardiniera
Poi tutto finisce mercoledì

Tristezza non ha fine
Felicità sì...

La felicità è come la piuma
Che il vento solleva per aria
Vola così lieve
Ma ha una vita breve
Ha bisogno che il vento non finisca

La mia felicità sta sognando
Negli occhi della mia innamorata
E`come questa notte
Che passa che passa
In cerca dell`aurora
Parlate piano per favore
Perché lei si svegli allegra come il giorno
Offrendo baci d`amore

Tristezza non ha fine
Felicità si...

La felicità è una cosa pazza
Ma anche così delicata
Ha fiori ed amori di tutti i colori
Ha nidi di piccoli uccelli, tutto ha di buono
E è per lei essere così delicata
Che sempre mi tratta molto bene

A Felicidade (Jaques Morelenbaum, Paula Morelenbaum, Luiz Brasil e Ryuichi Sakamoto)

2007-05-16T16:22:00.000+02:00

Viviamo in una costellazione
Di chiazze e schizzi,
non in un mondo unico,
in cose dette bene in musica,
al pianoforte e con parole,
come in una pagina di poesia:
pensatori senza pensieri conclusivi
in un cosmo sempre incipiente,
così come, quando scaliamo un monte,
il Vermont si combina d’improvviso.

Wallace Stevens, July Mountain

2007-05-14T18:22:00.000+02:00

Quando stai di fronte a un albero,

se guardi una sola delle sue foglie rosse

non vedrai tutte le altre...

Sarà come se le altre non esistessero.

Takuan Soho

Significato e linguaggio

2007-05-11T16:56:00.000+02:00

Joseph Kossuth, (significato)

Ciò che separa differenti lettere una dall'altra è esattamente ciò che permette loro di essere riunite in una parola. Analogamente, ciò che separa le parole è anche ciò che riunisce le parole in frasi. Così, alla fine, è in questa interazione tra diversi livelli che il significato del tutto sembra emergere. E, se si chiede dove poter localizzare il significato del linguaggio, si giunge alla strana ma suggestiva idea che esso si trova negli spazi bianchi tra le parole scritte, o negli spazi tra le lettere. Quest'idea, che ho trovato in uno scritto cabalistico dell'inizio del secolo, anche se non esattamente nel contesto in cui la espongo qui, è un modo apparentemente paradossale per dire che il significato non può essere localizzato da qualche parte come qualcosa di statico. Piuttosto esso si crea come risultato di un processo di auto-organizzazione del linguaggio, l'articolazione dei livelli essendo, in questo processo, la parte cruciale.

[…]

Se desideriamo considerare i livelli di organizzazione come livelli ontologici, oppure come risultati di discipline, il linguaggio sembrerebbe intermedio tra mente e corpo, o tra fisica e psicologia.

Henri Atlan, «Finalità non comuni», in Ecologia e autonomia, Milano 1988.

Tiepido Aprile

2007-05-08T14:12:00.000+02:00

Omaggio a Franco Battiato

Attraversi il bosco tiepido Aprile
consoli da sempre il viandante

pensieri leggeri si uniscono alle resine dei pini
si fa chiara la mente come nuvola
pensieri leggeri si uniscono alle luci e ai colori
al silenzio lontano delle nuvole

Entri dentro le case tiepido Aprile
risvegli all'amore gli amanti

mi affido al vento ai profumi del tempo
agli umori delle stagioni a meridione
pensieri leggeri si uniscono alle resine dei pini
al silenzio lontano delle nuvole

Franco Battiato, Il vuoto (2007)

Ercole al bivio

2007-05-06T16:14:00.000+02:00

Annibale Carracci, Ercole al bivio, 1596-1598, Napoli, Museo di Capodimonte

La tela l’Ercole al bivio era destinata al piccolo camerino del palazzo romano del cardinale Odoardo Farnese; si trovava al centro del soffitto tra gli affreschi della volta, con le Storie di Ercole. Nel 1662 la tela fu rimossa e inviata a Parma nella residenza ducale, mentre l’originale fu sostituito con una copia.
L’opera ritrae la figura vigorosa e plastica di Ercole mentre è seduto a meditare tra due figure femminili che gli indicano le strade; le figure personificano a sinistra la Virtù, e a destra il Vizio.
Il paesaggio sullo sfondo è diviso in due parti. A sinistra una zona deserta, un albero morto, un sentiero che si snoda sulla montagna in cima al quale vi è Pegaso alato. La metà destra presenta una visione di pace e di prosperità tra alberi rigogliosi e un cielo sereno; in basso carte da gioco, maschere e musica.
Il paesaggio secondo l’espediente comune nella pittura tardorinascimentale e rinascimentale è simbolicamente contrastante, è un paesaggio moralistico e metaforico. I valori simbolici suggeriti dallo scenario arido e desolato a sinistra indicano le ammirevoli virtù, mentre quello ricco e ameno a destra indicano il vizio, il piacere.
Secondo il mito quando le donne scomparvero Ercole decise di incamminarsi per il sentiero faticoso, scelse la via indicata dalla Virtù: ebbe così una vita piena di lotte e di prove, fra cui le famose dodici fatiche, ma alla fine guadagnò la fama e l'immortalità tramandate dal poeta, raffigurato in basso all’angolo a sinistra nel quadro.

Il mito oltre a dare un valore moraleggiante, esorta ad una presa di posizione alla presenza di un’alternativa da cui dipenderà il corso della propria vita. Le donne (personificazioni) non mostrano ciò che deve fare Ercole, ma l’invitano a fare una scelta. Il trovarsi al bivio è il segno di una presa di coscienza, di responsabilità di un compito che può dirsi assolto soltanto svolgendolo.

...

2007-05-04T12:31:00.000+02:00

Nel cavo di un giglio c’è un ombra

Che fa più bianco il fiore.

Michelangelo Antonioni

Quel Bowling sul tevere, 1983

Il telaio incantato

2007-05-04T00:05:00.000+02:00

E’ come se la Via Lattea si lanciasse in una danza cosmica. Ed ecco, il cervello diviene un telaio incantato dove milioni di sfavillanti navette tessono un disegno che si dissolve, un disegno sempre fornito di significato ma che non rimane mai lo stesso: un’armonia fugace di variazioni sul tema.

Sir Charles Scott Sherrington

L’Io mutevole e ondeggiante

2007-04-30T18:21:00.000+02:00

Eva Antonini, Vivido (dettaglio)

Ora, le linee del mio ritratto non si disperdono, benché cambino e si diversifichino. Il mondo non è che un movimento continuo. Ogni cosa vi si muove senza tregua: la terra, le rocce del Caucaso, le piramidi d'Egitto, e del movimento pubblico e del proprio. La stessa costanza altro non è che un movimento più languido. Non posso assicurare il mio oggetto. Se ne va fosco e barcollante, di una ebbrezza naturale. Lo colgo in questo punto, come si presenta, nell'istante in cui me ne interesso. Non dipingo l'essere. Dipingo il passaggio…

Michel de Montaigne, Saggi, vol.III, (Essais, III, 1588) 1996

… La natura umana è incostante, instabile, soggetta a continui mutamenti e si trova sempre in una stato di fluidità, sempre sospesa fra condizione, tendenze, stati d’animo diversi; perché scivola senza sosta da un piano all’altro e rivela la sua vera natura non nell’essere, ma nel trapasso.

Arnold Hauser, Il Manierismo, 1964.

Pittore del silenzio

2007-04-27T17:48:00.000+02:00

Caspar David Friedrich, Donna alla finestra, Berlino, Nationalgalerie

"Ogni vera opera d'arte viene concepita in un'ora sacra e nasce in un'ora felice, il più delle volte senza che l'artista ne abbia coscienza, da un impulso del cuore"
Caspar David Friedrich

La tela Donna alla finestra, del 1822 mostra la moglie del pittore affacciata alla finestra del nuovo studio con vista sul fiume Elba. I pioppi sull'altra sponda, appena intravisti sullo sfondo, come gli alberi delle navi danno l’idea di spazi sconfinati e di viaggi.
I personaggi di Friedrich sono spesso ritratti di spalle osservano da una finestra, o verso il basso, dall'alto di una rupe, qualcosa che lo spettatore non può vedere. I loro sguardi sono rivolti “altrove”, fuori dal quadro verso zone che non è dato da vedere con gli occhi, ma forse è possibile solo immaginare.
Che cos’altro vedrà la signora oltre il corso del fiume e il porto, esso stesso metafora della distanza e della lontananza?

Caspar David Friedrich, Dalla finestra dello studio, Kunsthistorisches Museum, Vienna

Leggerezza

2007-04-26T12:41:00.000+02:00

Esiste una leggerezza della pensosità, così come tutti sappiamo che esiste una leggerezza della frivolezza; anzi, la leggerezza pensosa può far apparire la frivolezza come pesante e opaca.

[…]
Ora avvenne un giorno che, essendo Guido partito d'Orto San Michele e venutosene per lo Corso degli Adimari infino a San Giovanni, il quale spesse volte era suo cammino, essendo arche grandi di marmo, che oggi sono in Santa Reparata, e molte altre dintorno a San Giovanni, e egli essendo traile colonne del porfido che vi sono e quelle arche e la porta di San Giovanni, che serrata era, messer Betto con sua brigata a cavai venendo su per la piazza di Santa Reparata, vedendo Guido là tra quelle sepolture, dissero: «Andiamo a dargli briga»; e spronati i cavalli, a guisa d'uno assalto sollazzevole gli furono, quasi prima che egli se ne avvedesse, sopra e cominciarongli a dire: «Guido, tu rifiuti d'esser di nostra brigata; ma ecco, quando tu avrai trovato che Idio non sia, che avrai fatto?».
A' quali Guido, da lor veggendosi chiuso, prestamente disse: «Signori, voi mi potete dire a casa vostra ciò che vi piace»; e posta la mano sopra una di quelle arche, che grandi erano, sì come colui che leggerissimo era, prese un salto e fusi gittato dall'altra parte, e sviluppatosi da loro se n'andò.
[Boccaccio, Decameron, VI, 9]

[…]
Ciò che ci colpisce è l'immagine visuale che Boccaccio evoca: Cavalcanti che si libera d'un salto «sì come colui che leggerissimo era».
Se volessi scegliere un simbolo augurale per l'affacciarsi al nuovo millennio, sceglierei questo: l'agile salto improvviso del poeta-filosofo, che si solleva sulla pesantezza del mondo, dimostrando che la sua gravità contiene il segreto della leggerezza, mentre quella che molti credono essere la vitalità dei tempi, rumorosa, aggressiva, scalpitante e rombante, appartiene al regno della morte, come un cimitero d'automobili arrugginite.

Italo Calvino, Lezioni Americane, Garzanti, 1988.

2007-04-22T00:04:00.000+02:00

Jiang Guo Fang, Harmonious Moments

Hai chiuso gli occhi.

Nasce una notte

piena di finte buche,

di suoni morti

come di sugheri

di reti calate nell'acqua.

Le tue mani si fanno come un soffio

d'inviolabili lontananze,

inafferrabili come le idee.

E l'equivoco della luna

e il dondolio, dolcissimi,

se vuoi posarmele sugli occhi,

toccano l'anima.

Sei la donna che passa

come una foglia.

E lasci agli alberi un fuoco d'autunno.

Giuseppe Ungaretti, Canto quinto